MIS MANOS LO DICEN, NO YO

De pronto, entre tanta pasión que despierta la enorme necesidad de la poesía en una cultura y la profunda frustración de la hipocresía que se ha creado alrededor de los derechos humanos, me inspiro y me hago a un lado. Dejo escribir a mis dedos sin que estos pidan permiso a mi cerebro, mi cerebro tiene otros trabajos, otras estupideces materiales de las cuales depende para poder sobrevivir. Mis manos no. Mis manos escriben, tocan. Buscan, incansables, la textura de la humedad y del deseo. Desean y gritan. Mis manos son quienes me enseñan a vivir. La culpa de no aprender es mía.

            Estoy desesperado intentando conocer un poco más del arte en un mundo digitalizado. No conozco nada, no entiendo nada. Mis manos no tienen que hacerlo. Simplemente hacen a un lado la nostalgia y escriben. Mis manos son las dueñas de mi firma, de mis letras. Yo no soy poeta. Puta madre. Ellas de pronto lo son. Mis manos se confunden con sudores en aquellos pechos desnudos, mi mente las habita, no al revés. Soy un loco, algunos dicen, pero soy un loco que busca paz. Un loco que cree en las letras, en algún tipo de verdad. Soy un loco que cree en la poesía. Y creo en la poesía porque es la madre de la madre naturaleza, porque no hay más causa no causada que una palabra. Y mis manos creen en el arte. Y el siglo XXI es el siglo del arte, de un arte que tiene que revivir, del que todavía no nos percatamos. Este es el siglo de la literatura, ¿alguien no lo ve? En fin, son mis manos, son sólo ellas las que hablan.

            Me dibujan un castillo para que humildemente habite. Me dan de comer. Escriben. Son las manos. Mientras tanto te respiro. Bebo de tu alma y despierto en ese fuego que lleva tu nombre. Te llamo cuando no te veo, cuando te veo te destrozo, te devoro sin piedad. Eres sangre. Y te deseo. Esas manos tienen que gritar. Porque viven en un mundo de poesía. De poesía y de deseo. Porque quieren, como el resto de los humanos sentir. Porque necesitan sentir para poder pensar. Porque pensamos lo que sentimos. Porque nuestra puta política no nos hace gritar. Creo en la poesía ¿lo había dicho antes? Y solamente hoy me siento poeta, porque vivo en el mundo de mis manos, de sus dedos, de aquel ser que no soy yo, que no existe. Soy poeta, siempre y cuando no exista.

            Necesito gritar, necesito que mis manos me ayuden a hacerlo, necesito que los ojos que hacen el amor con mis dedos griten conmigo. Porque estoy cagado de un mundo sin justicia, sin igualdad y sin derechos. De un mundo con el liderazgo perdido a falta de guías, no para pensar, para sentir. La intelectualidad de fuego, la de los poetas, la de las manos. La que sólo puede revivir en los blogs, en los blogs que pueden hacer algo. Entonces grito.

            Y regreso paso a paso a mis manos, a la poesía y a esas cosas. Sí. Se necesita deseo, calentura, erecciones y humedad para hacer cambios. Para defender con nuestra sangre aquello en lo que creemos. Para tener en qué creer. Inocencia deslindada del engaño del delirio. Del instante en que tu piel pierde color. Soledad en un teclado, amargura indescifrable. Un amargo paso en el destino de la voz. Gritemos, sin fuerza no hay voz. Sin manos, no hay letras. Mis manos lo dicen, no yo.