¿SURREALISMO?

Hace unos días me había comprometido a escribir aquí acerca del surrealismo. Creo que la mejor forma en la que puedo cubrir este compromiso es con un pasaje amorfo de mi imaginación, sensual y distraído. Una suerte de fábula que pueda ayudarme tanto a calmar mi ansiedad como a poner en claro de forma surrealista lo que pienso del surrealismo.

            El mundo extraño de los sueños en el que mis manos me piden un solo favor, poder escribir por mí, mis manos se levantan con sus ojos y me dicen al oído que impida a mi cerebro filtrar lo que ellas quieren hacer con el teclado, les doy permiso, mi cerebro (o la entidad que sea responsable de pensar por mí) se sale de mi cuerpo y comienza a hablarme de frente, haciendo lo posible para que mis manos dejen de escribir. Yo (o lo que quiera que sea eso) me voy. Los dejo peleando, en una encarnizada lucha de sangre y soledad, en una patética excusa de los unos a los otros (la misma) para hacerse cargo del placer, del sentido más puro de la tinta.

            Mis manos se desnudan y buscan la salida, la salida de la seducción. Una mujer hermosa, con un cuerpo hermoso y una sonrisa hermosa. Con una tentación hermosa que se hace evidente en la posición de sus labios, en la forma en que los usa, en el tacto perfecto de sus dedos con tu piel, buscando los lugares más poderosos para hacer estallar tu imaginación, sí tu imaginación, no tus sensaciones, no tu parte física, tu imaginación, esa misma que te cortará la respiración. La mujer se convierte en hombre y las manos siguen escribiendo, el cerebro se pierde de la escena dispuesto a aparecer en cualquier momento, bajo cualquier otra circunstancia, el hombre se vuelve mujer y se redobla. Se unen, se funden. Se hacen uno solo, un ser andrógino descubriendo la verdad.

            Se aman, se destrozan, se hacen el amor con todas sus letras, con esa forma tan perfecta del amor que desmenuza la parte más débil de los nervios, de la piel. Con ese amor que provoca humedad, deseo, que saca las lenguas enredadas haciendo el amor por sí mismas, en su propio coito, al igual que las gotas de sudor. En un mismo ser, que se divide en dos, que se renueva como raíces en la tierra. Un mismo ser que gime siendo dos, que se penetra de verdad, con toda la piel, con toda la sangre. Gotas de humedad. Lenguas encontradas. Manos engullendo pedazos de carne. Completos. Perfectos. Las mismas manos que se deslindan del cerebro para escribir. Las mismas manos que me piden permiso para utilizar mi firma.

            Las mismas manos que se convierten en las tuyas, que te hacen gemir, que te buscan por todo el cuerpo hasta encontrar la fuente de tus orgasmos, las mismas manos que viven en su propio mundo y procuran tu ansiedad, se alimentan de ella. Las mismas manos que viven sin vivir. Pero viven. Las mismas manos que se convierten en una idea que se mete en ti para hacerte gritar.

            Personajes distraídos. Asumidos en su personalidad de nada. En su papel de nada. En su esencia de nada. Personajes de la nada sin vida ni muerte, sin sentido. Regresando a mí para que yo pueda decir todo aquello que esa parte de mí que no conozco quiere decir. La parte que quiere gritar.

            Y que dice que no acepta el mundo en el que vive.