EL ESPEJO (PRIMERA PARTE)

Estaba lista para partir. Eran las cinco de la madrugada. Todavía recordaba aquellas manos rodeándole la cintura, la fuerza de sus brazos envolviéndola y logrando hacerla sentir.

De pronto sonó el disparo. Todo se borró. La opresión de una oscuridad absoluta se apoderó de ella. No supo cuánto tiempo había transcurrido, ni cómo; despertó envuelta en su propio sexo, en el olor inconfundible de su propio cuerpo descansando en el placer. Notó un olor extraño, desconocido. Volteó la mirada y lo vio, a su lado. Era él: el mismo. El terror del disparo y la tranquilidad de su presencia se combinaron en un extraño auguro de delirio. De pronto lo abrazó buscando seguridad, su piel era la misma pero el tacto diferente: la sangre aún estaba fresca.

Los recuerdos comenzaron a aparecer a cuentagotas. No entendía, pero pretendía hacerlo: un disparo hacía eco en su cabeza. Nada más. El calor se concentraba en su espalda, lo sentía. En su propia imaginación podía ver su espalda reflejada en el espejo, pero no la sangre que goteaba pintando la alfombra. Los recuerdos se perdían en el aire como humo que se va desdibujando: una hora, un nombre, un lugar. ¿Cómo saber dónde o quién? ¿Cómo saber cualquier cosa cuando los recuerdos se derrumban en su mente? Una laguna se apoderaba de su mente y no atinaba descifrar lo que pasaba alrededor. Sus nervios comenzaban a traicionarla. ¿Había llegado tarde? ¿Adónde? No había error: impaciente. Intenta restaurar las horas para que en la noche alguien las coseche.

Las horas se convierten en enemigas perdidas que se prenden del delirio, del trágico frenesí de la inconsciencia. Ella busca su propia imagen en su mente. Otro disparo. Un instante de lucidez: nadie se lo tuvo que decir. Salió corriendo hacia un espejo. Lo encontró: el espejo que anidaba su memoria. Sus manos temblaban, no era capaz de recordar si acaso la que veía en ese espejo era ella misma. La locura de su propio desenfreno. De nuevo busca su propia imagen en el espejo, el mismo que hacía unas horas reflejaba a dos amantes. Al menos eso creía, no sabía qué creer.

Lo que ve no tiene relación con lo que piensa, lo que se refleja no tiene relación con lo que vive.

¿Qué era real y qué un espejismo? ¿Era un sueño? No, ese olor. Esa sensación. Esa textura. De nuevo, la imagen reflejada comenzó a temblar. Todo frente a un espejo. Los motivos revoloteaban fuera de su cabeza, el olor a pólvora y sangre rompieron su letargo. Por un segundo pensó recordar qué la había llevado ahí.

Un par de ojos aterrados la observaban desde aquellos cristales hasta entonces invisibles.

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