EL TRANSPORTISTA Y ELLOS

Hubiera intentado hacer algo distinto. Era imposible siquiera pensarlo. Tal vez pensé en gritar, pitar, matar. Pensé en todo. Pensé incluso en convertirme en el vengador anónimo: un asesino serial contra esos hijos de puta que se meten en mi vida y no me permiten respirar. Pensé hacer algo. Pero todo sería inútil.

Entonces, simplemente dije chinga tu madre con todas mis fuerzas y seguí de frente. Frustrado. El objetivo de mi poco suficiente mentada fue un joven, no pasaba de los diecisiete, playera sin mangas, cabello engrasado en forma de picos, collar de perro, cigarro en una mano y volante en la otra.

El chofer de un microbus. De una mezcla de piezas maltratadas haciendo un modelo ‘74 de una combi ’82. Bondo en la compuerta, llantas de Fórmula 1, calcomanías de cualquier cosa, de todas las cosas, calcomanías de lo que fuera. Y espíritu aventurero de un Schumacher temerario. Todavía no tenía licencia para conducir y ya era el orgulloso chofer de un transporte público a cargo de la vida de al menos quince personas amontonadas.

Su primera hazaña fue recoger pasaje en segunda fila, en medio del tráfico y esperar a los que venían corriendo para no perderlo. Un poco de paciencia, carajo. Lo pensé y lo hice. Respiré, subí un poco el volumen del radio y esperé. Segunda, el mismo acto que anteriormente pero tres metros más adelante. La calle libre en el sentido que íbamos nosotros dos, pero infestada de sus símiles del otro lado. Tercera hazaña: igual. El radio ya no contribuía a mi paciencia, mi paciencia ya no contribuía a mi paciencia, mis nervios no contribuían a mi pinche paciencia. Iba a cumplir diez minutos en menos de una cuadra. Y tenía que llegar al trabajo. Puta madre.

La siguiente hazaña es la más conmovedora. Los adolescentes educados de nuestra amada ciudad. El niño de diecisiete años decidió tirar su envase de Coca por la ventana, luego el cigarro. Y después, en gran maniobra de velocidad, cual doble de cine en película de acción, decidió dar la vuelta en u. Como sus compadres optaron por mandarlo a la chingada y no dejarlo pasar, quedó adornando los dos carriles que iban hacia el Norte. En uno de los cuales yo veía el panorama completo. Sin importar el ruido de las bocinas que decíamos que se quitara, el joven encendió otro cigarrillo -tal vez preguntó a sus pasajeros si a nadie le molestaba que rompiera la ley- con toda tranquilidad y esperó hasta poder echarle encima la lámina a otro imbécil como él. Lo hizo. No libró. Yo llevaba veinte minutos de mi tiempo esperando, sin que me tocara el tráfico, sin que nadie me pidiera permiso, sin que nadie pusiera orden -los policías estaban contentos en el cruce, charlando-. Al final, chocaron. Leve, pero lo suficiente para que ambos bajaran de sus unidades y discutieran. Mientras tanto, como de Norte a Sur había mucho tráfico y el carril de Sur a Norte estaba libre (gracias al tapón causado por el idiota chamaco que es la razón de esta historia), el resto de los transportistas públicos de mi ciudad, comenzaron a meterse en sentido contrario aprovechando que quien estaba frente a mí les hacía camino: batalla medieval, todos contra todos.

Una vez que los dos involucrados en el siniestro se arreglaron, uno dejó pasar al otro, ellos quedaron libres de todo atorón y nosotros... coches contra coches, frente a frente. Los policías seguían en el semáforo, riendo.

Al ver al joven de pelos de pico y playera sin mangas partir fumando, quise hacer muchas cosas, quise matar a todos los que se parecían a él, quise disparar hacia todas direcciones, y lo más que salió de mi ser fue un insuficiente chinga tu madre.

Yo duré todo el día con el estómago revuelto, todos ellos ni se acuerdan.