090909

Me gusta la gente optimista que se levanta diciendo: “hoy será un gran día”. En verdad me parece admirable, una actitud correcta ante un potencial infierno en puerta. Yo soy uno de esos optimistas, a mi manera, al menos soy un entusiasta que intenta traducir en retos los obstáculos. Pero este nueve de septiembre seguramente fue capaz de romperle la madre a más de uno. Porque fue un día que amaneció con encabronamiento masivo, con indignación colectiva.

Impuestos. Supongo que la palabra por sí sola tiene una sorprendente carga de molestia. Es como escuchar dentista, pocas personas sienten emoción al escuchar que tendrán que aparecerse en la sillita que se mueve a que lo alumbren con luz directa para meterle minitaladros en la boca abierta hasta secarse, mientras le ejecutan una llamada “limpieza” para quitar el sarro y esas cosas. Por lo tanto, si no nos gusta escuchar la palabra dentista porque nos trae a la mente memorias incómodas, menos nos gustará escuchar la palabra impuestos, mucho menos cuando viene acompañada por la palabra más. Mancuerna maldita. Y si a esto le aumentamos que dichas palabras, disfrazadas de noticia, caían por todas partes, el malestar se convirtió en una mezcla de pánico e indignación colectivo que sólo se pudo callar por unas horas poco más tarde.

Porque resulta que secuestran un avión. No mames, yo quería hablar de las broncas financieras de Annie Leibovitz y su fotografía. Pero no. Secuestraron un avión. De nuevo, pánico e indignación. Horas (o minutos, digamos) de angustia que fueron resueltos de la mejor manera, limpio, hermoso, perfecto. Sin contratiempos, con un comando armado de agentes federales de primerísima que llevó a cabo un peligroso operativo para rescatar a los secuestrados. Por supuesto que todo salió a pedir de boca. El secuestrador era un fanático religioso con ganas de llamar la atención y hablar en las cámaras de televisión, igualito al ciudadano cero del que canta Sabina, un tipo de fundamentalista mandando un mensaje de su dios particular, pero con menos ganas de joder. Mientras tanto, nosotros vueltos locos pensando en qué chingaos querrá un secuestrador boliviano con nuestro querido presidente. La respuesta, nada. Un loco y ya. De chocolate. Una noticia de chocolate. Y México regresó al encabronamiento masivo con el que amaneció escuchando la palabra Impuestos. Entonces se convierte en una cuestión de semántica, la palabra secuestro también nos tiene muy mal acostumbrados, la escuchamos en las primeras páginas con tanta frecuencia. Impuestos y secuestro. No importa si fue un avión llevado al terror con dos paquetes de jumex y cinta canela. No importa nada. Es la palabra: secuestro. Puta madre. Qué dolor. Impuestos. ¿Quién los paga con gusto? Nadie. Nos molesta la palabra, nos molesta la noticia, nos molesta como si nos dirigiéramos directito a una endodoncia.

Un tráfico tremendo y lluvia. Consecuencias de vivir en una ciudad exactamente como esta. Ajetreo y locura. Para que al final del camino, nos riamos, encontremos la guasa y el optimismo. De vuelta a la mediocridad, al aceptar. Al recibir con risa y tranquilidad una noticia que en otros países ha cambiado la historia. A poder decir que las cosas pasan, cuando en realidad, lo malo es que nada pasa. Nos dicen lo que quieren y como quieren. Triste. Y al final del camino todos cuidamos las apariencias y seguimos igual, sin importar cómo nos gobiernan, cómo nos dan las noticias, qué pensamos o qué no. El chisme gana, el morbo gana. Y la indiferencia termina como siempre ganando el primer premio. Perro que ladra no muerde. Y creo que es hora de que alguien suelte a los perros de defensa para que los asaltantes dejen de robar.

Entre más nos hagamos pendejos, más libres nos sentiremos, pero no más libres seremos. Yo no acepto que me quieran tapar el sol con un dedo. Y creo que cada vez somos más los que exigimos que nos dejen de fabricar noticias para emocionarnos. Vivimos en la angustia constante de la cita con el dentista, pero clavados en la comodidad de saber que hoy, justo hoy, no iremos. Eso es conformismo y yo no lo aguanto más.

Entonces, escribo.